Ce texte-là, je le garde "au chaud" depuis plusieurs mois.

Patrick, dont l'épouse est marocaine, se rend régulièrement au Maroc.

Voici ses impressions, racontées dans ce style si particulier, si poétique, qui est le sien.

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Un Voyage au Maroc

lun. 21/04/2008 23:02

Un Voyage au Maroc ne laisse jamais indifférent.

L’écriture y grandit comme les herbes sauvages ici et là.

Avec le dépouillement de l’esprit, la pensée tend vers l’unité

Elle rejoint les vastes espaces, âpres, lumineux, dénués.

Je n’écris pas, c’est le paysage qui me révèle.

C’est lui qui écrit en moi

Restituant aux mots leur sens premier

Me réduisant à naître de ses détours

De ses lignes de fuites.

  Lahcene et son père, Youssef, me raccompagnant vers Zagora

(mon sac de voyage est sur le dos de l'âne)

Mettre un peu d’ordre en soi même,

S’entendre respirer dans le silence,

Au seul rythme du vent.

Dans nos villes anonymes peuplées d’âmes fantômes

Il  n’y a plus le moindre espace pour rêver

Certains se délivrent avec si peu de plaisir  

En cédant aux paradis artificiels

Succombant aux sommeils lourds et touffus

Quelle maigre consolation !

Rêver de soi même devenu forêt sauvage, arbre et oiseau

Commencer à aimer le lointain, le plus lointain possible.

A aimer les grands espaces déserts.

Dans la jouissance de la solitude, l’odeur de la terre.

La terre rouge, ocre

La terre, au seuil de l’imaginaire

De l’alchimie parfaite qu’elle compose

Avec le vert émeraude des champs, des arbres,

Le bleu écru du ciel, le parfum des armoises

Il faudrait alors apprendre à se déprendre de soi même,

A accorder ses pas sur ceux du hasard,

Car ici le hasard s’écrit à coups de tracés symboliques

Il se nourrit de l’instinct de vie,

Des instantanés de l’aventure orientale,

Voilà l’étrangeté essentielle

Elle ne se dit pas, elle s’invente et se nourrit de l’instant

Des images premières

Des errances, des vertiges de l’altitude, du vent

Vivre de mots et s’habiller de paroles

Inutiles apparats !

Les mots ici puisent dans la légende et les couleurs.

Des mots que l’on peut alors éprouver, cultiver

Cueillir comme des bouquets de thym 

En ces lieux solitaires, lieux de nulle part

Où le soleil couchant transfigure le paysage

Déployant champs et forêts,

Révélant des hameaux oubliés

Rivés à leur univers minéral

Le silence est une parole aussi

Traversée par les lieux irréels

Rien d’étonnant si les peuples d’ici

Ont le sens de la réserve

Aiment les métaphores,

Les phrases fleuries, voilées, 

Parfois saillantes comme la pierre

Jarres ébréchées ouvertes sur le mystère

  Recueillement devant la nourriture, chez l'oncle Daoud, Nomades du Maroc, Hamada du Draa

Ils ressemblent aux lieux qu’ils ont choisis

Espaces de l’écart et de l’altérité, infinis et indéfinis

Immensités au seuil de la perception

Vastes étendues étincelantes

Qui ressemblent à celle des origines

Lieux des sources rares

Terre de ressources et d’inexprimables bonheurs

Couverte de dunes, de montagnes, de parfums puissants

Qui s’évanouissent  pour se reconstituer sans cesse

Ici le vent libre,  insaisissable

Raconte des histoires au soleil

Lui dit ses derniers voyages

Sculpte les collines en les caressant

Ici, le maquis des mots inutiles

Enfante des constellations de pierres

Le dernier chemin a disparu

La route n’existe plus que dans le souvenir

Ni barrière ni clôture

Seul reste  le désert intérieur, nu et silencieux

Un rapport mystérieux s’établit alors

Entre l’acte d’écrire et celui d’être au monde,

Entre l’écriture et l’enracinement parmi les pierres

Au moment où la lumière se fait douce, ambiguë,

Au moment où elle éloigne le soleil et rejoint le ciel

L’étendue silencieuse est un territoire nu,

Invisible, immatériel, absolu

Pour tout cela je reviendrai au Maroc…

Tous les articles auxquels Patrick Willinger a participé