De la vie de l’arbre, les hommes ne savent  rien  

Ils ignorent la flamme qui a poussé sa sève

Ils ne voient pas la feuille nourrie de nectar céleste

Alors, chaque  jour, il s’endort avec son mystère

Le voici pourtant sur ces lointaines montagnes

S’ouvrant aux nuages, aux vents, au feu d’en haut

Il se confie aux étoiles qui embrassent son front,

Il attend un rayon de lune pour d’autres voyages

Les Sylphes ont trouvé à ses pieds l’ultime refuge

Parmi les ombres claires, éclaboussées d’embruns  

Les Dryades guettent le lent ruissellement d’azur   

Alanguis sur les mousses qui offrent leur sein

Si souvent l’arbre a abrité une phalène aimante

Si souvent le taupin de feu était du même sang

Des nymphes se sont assoupies dans son giron   

Des oiseaux ont bâti la haute maison des vents

L’arbre qui meurt emporte avec lui le silence

Cette terre qu’il a tant aimée sera orpheline

La lumière aura perdu ses lieux d’oubli

Les dieux seront séparés de la terre

L’arbre mort aura effacé jusqu’à son passage

Pour qu’on entende par la voix du vent

La douleur lancinante de l’éclair intérieur

Quand les derniers mots auront fait silence.

Patrick Willinger

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Photographies : les vieux hêtres du Kirchberg, clic pour agrandir

Suite : " Baumgestalten ", de Henri Ulrich, par Patrick Willinger