Des rochers acérés, déchiquetés, comme autant de montagnes miniatures, apparaissent ici et là. Dominant le paysage paisible et signalant d’étroites plates-formes, ils invitent le promeneur à s’y installer. Ce que je fais. Il est midi.

Une très vieille ferme à la croulante géométrie fauve et blanc de zinc, sommeille au pied des pentes douces.

Les arêtes vives des blocs de granit font d’extraordinaire mosaïques de taches jaune chrome et fleur de soufre, gris fumée, perle et rose saumon. Les petits lichens gris déploient leurs dentelles et géographies minuscules sur l’arête des rocs. Tout cela se découpe de façon admirable dans le ciel pur.

 
Les tapis feutrés de myrtilles d’un brun fauve, se marient au vert fluo des mousses. Ici et là, de rares taches brun sombre signalent une touffe de callunes. Des boules craquantes de mousse argentée, que l’on nomme lichen des rennes, ou lichen cladonia, tapissent les étroites plates-formes. Des bosquets d'alisiers aux fines branches rouges et de hêtres argentés, attendent avec recueillement l'explosion printanière.

A l’horizon nord-est, tenter de repérer la perle qui coiffe le sommet du Grand Ballon, en arrière plan de la tête escarpée du Rouge Gazon.En contrebas, plonger le regard dans un des trois petits lacs, vert sapin, serti dans un écrin de neige bleue et d’herbes pâles, laissant entendre le doux murmure de la source qui l’alimente.

Pénétrer au cœur de la petite forêt de hêtres fayards, que l’on dit « tortillards », tourmentés, torturés à souhait, figés dans ce qui semble être un processus toujours latent : cette volonté de s’agripper au terrain, de résister à tout, coûte que coûte… Se faire branche parmi les branches, tronc contre les troncs, écouter ce qu’ils ont à dire de s’être établis là, accrochés aux pierres rudes, sur cette pente abrupte, face au Grand Ballon…

Redescendre, en contournant la vaste tourbière à l’œil bleu inaccessible, qui semble peuplée d’une foule de trolls enlisés, dont seule dépasse la tête chevelue...

Faire quelques pas sur l’étroit sentier sombre et mystérieux, s’enfonçant dans la forêt, perché au bord d’un abîme au fond duquel mugit un torrent… Se diriger prudemment vers la « cuisine du Diable », cette grotte nichée dans la paroi sauvage où, paraît-il, « il fait toujours chaud », juste avant de remonter abruptement vers la tête du Rouge Gazon, sur laquelle on débouche, épuisé, les mollets douloureux…Et là-haut, mettre le cap immédiatement vers la ferme auberge du Rouge-Gazon, pour y convoiter longuement, devant une vitrine brillante, une palette alléchante de gâteaux et tartes aux myrtilles, pommes, poires, framboises… Juste avant de les croquer et de laisser leurs couleurs fondre dans la bouche.


(note de l'auteur : j'y retourne volontiers, dès que possible...  pour faire la photo !)



28 juillet 2007 : C'est fait !